Однажды мистер Фиш заметил вскользь,Как надлежит холоднокровным рыбам,Что склеит плавники не на Карибах...И лещ бы с ними, тут вопрос: "Позволь,Судьба-природа, истинно ли всех Ждёт участь - кувырнуться брюхом вверх?"И припечатал эту позу ямбом,Добавив, что всплывёт не на Багамах.Вздохнул, прочистил жабры... Как со днаЕму вдруг подмигнула глубинаЕго же глазом, отражённым тусклоВ подносе ржавом: "Слышишь, Заратустра,Жизнь коротка, искусство вечно, не?Желаешь плавать в масле на стене?Дождись луны и загляни сюда же,В себя, в меня, в луну и много дальше...Плыви в источник марианских снов.Оттуда, как из мусорки енот,Тебя ко славе символизма вящейХудожник мастихином перетащит,На холст. Высоким штилем, мистер Фиш:Запечатлев для вечности..." - "Шалишь".Но вот - Луна...Он верит и плывёт.Оглядывается - повсюду вечность,Народ: "Бла-бла, манера безупречна..."Забавно, лестно. Молча мистер ФишЛелеет в раме гордость полукровки,Щекотно нюхает скелетик мышь На речке-говнотечке за парковкой.2016.