...в пути просили книгу о дальних странствиях почитать нам саму себя – помочь настроиться на долгий путь, ведущий по извилистой тропе все выше и выше в горы, поросшие густым лесом. На привалах просили книгу об интригах и приключениях в большом богатом доме раскрыть свои страницы и прочитать пару глав о заговорах и интригах в уютных кабинетах и гостиных – чтобы вспомнить жар очага и тепло дома. Когда останавливались на ночлег и разводили костер – осторожно-осторожно, чтобы не опалить страницы – давали слово третьей книге, книге о любви, чтобы насладиться историей двух любящих сердец. Ночь подгоняла звезды над лесом, сменялась рассветом – мы шли дальше, с каждым шагом все ближе подбираясь к цитадели, где нас ждала неминуемая гибель.

Неминуемая гибель – так говорила книга о любви, не веря в счастливый финал. Неминуемая гибель... – так задумывалась книга о путешествиях, не зная, что будет впереди. Неминуемая гибель? – возмущалась книга о тайнах и заговорах, уверенная, что все будет хорошо, и злодеи будут наказаны. Правда, непонятно было, кто в этой истории будет героем, а кто злодеем – уж не те ли, кто поднимается высоко в гору, чтобы погубить тех, сидящих в величественной цитадели...

По вечерам смотрели на фотографии тех, из цитадели, на фотографии тех, кого знали наизусть – «Звездные странники», «Тайна за портьерой», «Меж двух сердец»...

Смотрели.

Обожали.

Ненавидели.

- ...значит ли это, что литературе пришел конец?

- Ну отчего же, я думаю, авторы будут продолжать создавать свои творения...

- Но какой в этом смысл, когда ничего совершеннее «Звездных странников» уже не может быть?

- Смысла никакого.

- Но почему же тогда...

- ...понимаете, каждая книга хочет быть создана... даже если она понимает, что не станет совершенной...

...мы хотели быть созданы.

Мы были созданы.

Хотя мы знали, что мы...

...мы не говорили об этом между собой.

Никогда.

Даже когда вечерами читали свои строчки, а потом что-нибудь из «Тайны за портьерой» или «Меж двух сердец».

- ...а вам не кажется странным...? – спросила книга о тайнах. Она всегда спрашивала вот так, полушепотом, недоговаривая, будто ожидая, что мы сами догадаемся, что она имеет в виду.

- Что – кажется странным? – спросила книга о путешествии.

- Что мы идем туда...

- Ну, уж если договорились идти, надо идти в конце-то концов.

- Надо... но мы идем туда... и никто даже не пытается нас остановить?

- Ну, они же не знают, зачем мы... – на этот раз не договаривает книга о любви.

- Но посудите сами, как они могут не знать, - книга о тайнах настороженно смотрит в темноту сумеречного леса, за которым виднеются огоньки цитадели бесконечно далеко, - ведь наверняка не мы же первые пытаемся сделать это... – голос книги о тайнах опускается до едва различимого шепота.

- Возможно, - соглашается книга о странствиях.

Наверняка и до нас находились смельчаки... но никто еще не возвращался... А это значит только одно, что все подступы к цитадели охраняются так, что мышь не проскочит.

- Разумеется, - кивает книга о странствиях, - будет не так-то просто...

- ...но почему же тогда все так просто? Мы идем и идем, и еще никто не пытался сжечь нас дотла или разметать страницы по ветру!

- Сплюньте, - не выдерживает книга о странствиях.

- А вам не кажется, что это больше похоже на ловушку?

- Очень похоже, - соглашается книга о странствиях, - но ведь вы у нас спец по всяким ловушкам, вам их и искать...

- Боюсь, все совсем плохо...

- Вы думаете?

- ...потому что я не вижу ни одной ловушки... а они должны быть... просто обязаны...

Сумерки окончательно сменяет темнота ночи, еще не осенней, но уже не летней, - просим историю любви рассказать саму себя, слушаем – вперемешку с потрескиванием хвороста в костре...

Что-то должно случиться, думает каждый из нас, подбираясь к дверям цитадели.

Что-то должно случиться, думает книга о странствиях,  сейчас они выйдут нам навстречу, облаченные в доспехи, сжимающие обоюдоострые мечи, чтобы изрубить нас на куски.

Что-то должно случиться, думает книга о тайнах, цитадель откроет свои двери, чтобы тут же захлопнуть их за нашими спинами, заставить нас заплутать в бесконечном лабиринте событий...

Что-то должно случиться, думает история любви, вот мы сейчас пойдем туда, а по дороге все перессоримся, и поубиваем друг друга. Так уже, наверное, бывало со многими и многими, кто пытался одолеть неодолимые идеалы...

Книга о странствиях толкает врата цитадели, - отсюда, вблизи, цитадель почему-то кажется маленькой, даже по-своему уютной, за дверью незваных гостей встречает уютный свет керосиновых ламп, столик, за которым сидят трое великих и недосягаемых, и где стоят еще три кресла, приглашают гостей сесть.

Это ловушка, думает каждый из нас, устраиваясь в кресле.

Это ловушка, думает каждый из нас, принимая из рук хозяев чашку чая.

Это ловушка, думает каждый из нас, угощаясь свежими буквами.

Рассказывайте, - просит «Звездные странники».

- Ч-что... рассказывать?  - не понимает история про тайны.

- Как что? Себя, конечно...

- Да я, собственно... не такой ж и идеал...

- Неважно, - кивает книга, - расскажите... себя...

Книга о странствиях рассказывает себя, «Звездные странники» слушает, кивает, терпеливо, внимательно, с неподдельным интересом.

Книга слушает.

Замирает.

Задумывается.

Перо на столе оживает, обмакивается в чернильницу, выводит на бумаге строчки, создавая новую книгу...