Семь. Туман и тайны

 

- Цель вашего визита?

- Забрать умерших людей.

- Вы были в нашей стране раньше?

- Постоянно.

- Когда вы в первый раз были в нашей стране?

- Гхм... когда она появилась... нет, раньше, когда первый раз умер человек на территории вашей страны.

- Вы помните его имя?

- Не... слушайте, а ведь помню, Ролан.

- Отчего он умер?

- Не пережил зиму... тогда многие не пережили зиму...

Поёживаюсь, вспоминаю выстуженные хижины на вересковых пустошах, безжизненные, припорошенные снегом тела, прижавшиеся друг к другу в последнем вздохе, застывший очаг...

- Вы знаете кого-нибудь в нашей стране?

- Э... Перси Биши Шелли... Смерть и здесь, смерть и там,   Смерть идёт по пятам,   Всюду смерть-круговерть, Смерть везде - мы есть смерть....

- Кто-нибудь знает вас?

Невольно усмехаюсь:

- Все.

- Ваш паспорт?

- Мне не положен паспорт.

- Без паспорта мы не имеем права пускать вас в страну.

Не выдерживаю:

- Где вы видели, чтобы у меня был паспорт?

Без паспорта мы не имеем...

- ...или вы хотите, чтобы я забрала вас самого?

Ага, уже кинулся нажимать тревожные кнопки, передавать какие-то кодовые слова, ну-ну. Понимаю, что мне надоело, встаю, выхожу через терминалы на улицу, машинально усаживаюсь в такси.

Человек за рулем оторопело смотрит на меня:

- Я что, пну ведро?

- Какое еще ведро? Ну, пните, если вам так хочется...

- Да не... я что, буду толкать вверх маргаритки?

Наконец, понимаю, что он имеет в виду.

- А-а-а, нет-нет, я не заберу вас... Вы довезете меня на мост без реки?

- Это что, шутка какая-то типа после дождичка в четверг?

- Нет, это мост без реки. Там... гхм... ушел... один человек, я должен его забрать.

- Должно быть, имеете в виду Холборн-Виадук над Фаррингтон-Стрит?

- Да, скорее всего.

- Но я точно не буду кусать пыль?

- Не сегодня, это я вам обещаю.

 

- ...сколько с меня?

- Что вы, с меня уже достаточно, что я сегодня не выписался...

- Большое вам спасибо.

- Это вам большое спасибо.

- Право же, не за что...

- Право же, не стоит...

- Хорошего дня!

Кажется, я ляпнула что-то не то, отчего у него так вытянулось лицо, или пожелание «Хорошего дня» уже стало означать что-то неприличное, черт их пойми, все меняется слишком быстро. Жму кнопку звонка, еще, еще, наконец, спохватываюсь, что мертвое тело в квартире не встанет и мне не откроет.

Вхожу в то, что при очень богатой фантазии можно назвать квартирой, пытаюсь повернуться на полутора квадратных сантиметрах, или дюймах, или что у них там.

- Недостаточно места, чтобы размахнуться кошкой, - терпеливо подсказывает мне язык.

- Варварство какое, размахивать кошками.

- Согласен с вами... а так же варварство забывать про артикли и путать времена глаголов.

- Очень вам сочувствую.

- Премного благодарен.

Еще раз оглядываюсь, ищу тело, тела нет, похоже, опять ошиблась адресом, со мной это последнее время случается до неприличного часто...

А здесь...

Понимаю, что спрашивать не у кого, наугад стучу в соседнюю дверь, оттуда слышится торопливое Иду, иду, счас, счас, наконец, замок открывается, девушка на пороге кутается в некое подобие банного халата, вытирает волосы.

- Это я   что... сегодня буду лежать на шесть футов ниже земли?

- Ни в коем случае. А про вашего соседа что-нибудь знаете?

- А-а-а, вы за Итаном... Слушайте, ему всего двадцать шесть, рановато вы...

Выдыхаю:

- Не я это решаю.

- Да, да, конечно, простите...

- Вы говорите, Итан...

- Итан Ивенс...

- А где он?

- А... разве он не у себя?

- В том-то и дело, что нет.

А-аа, сейчас, сейчас, я открою, он мне запасные ключи оставлял, кошку там накормить...

- Кошку, которой негде было размахнуться?

- Вот-вот, ему уже домовладелец говорил... Что выставит его вместе с Найти... Сейчас... сейчас открою... Вы извините за бардак, я же вообще дома не бываю, зажигаю свечу с обеих концов...

- Простите?

- Ну, работаю много, занятой я бобёр...

- Бобёр?

-   Ага...

Снова оглядываю комнату, - мойку под телевизором, постель на маленьком шкафчике, ого, тут и микроволновка есть, прикрытая матрацем и подушкой, и крохотное окно – н-да-а, пожалуй, разве что ради вида из окна можно платить бешеные суммы за этот клочок пространства...

Смотрю на планшет на кровати, - ну, конечно, что здесь еще делать, кроме как уткнуться в планшет. Кстати, планшет – там может быть ключ к его сме... то есть, не к смерти, а не пойми к чему, потому что если он, черт его дери, умер, или как это... пнул ведро... то где, черт его дери, тело? Люди не растворяются в воздухе, не сгорают, как фениксы, еще много всяких – не. Хочу заглянуть под кровать, натыкаюсь на шкафчик, обреченно выдвигаю пару ящиков, как будто там можно что-то спрятать, хотя, гхм, если расчленить труп, то... нет, нет, тогда бы здесь все было залито кровищей, а тут ни капли... Мне уже хочется звонить в полицию, и пусть сами разбираются, пусть сделают хоть что-нибудь, а то только и умеют задавать дурацкие вопросы... хотя как иначе они будут расследовать дело...

Планшет, планшет... сейчас наткнусь на пароль, и черта с два я что-то узнаю. Пароля нет, на экране мерцают строчки...

«...Итан закрыл странную книгу и посмотрел на Найти:

Удивительная книга... Мне даже показалось, что я очутился там на самом деле...

Очень хор-ррош-ш-ш-о, - прошелестел кот, - но мы искали книгу заклинаний... Кстати, вот и она...

Как ты её так быстро нашел, ты же не умеешь читать?

Зато я умею нюхать, - презрительно фыркнул кот, - а ты сам говорил, что чернокниш-ш-ник обош-шает копченые ребрыш-шки...

Ага, книга пропахла ребрышками... осталось найти заклинание...

Здес-сь.

Откуда ты... а да, страница закапана свечным воском! Найти, ты настоящий гений среди котов...

Это еще ш-ш-што, мой прадедуш-ш-шка умел переводить час-сы, чтобы хозяйка кор-рмила его два р-раза... Но пойдем ш-ше, время не ш-ш-дёт...

Итан еще раз с легким интересом посмотрел на книгу о странном мире, где люди позабыли магию, зато приручили молнии и заперли их в светильниках, где вымерли драконы, и даже сам Лин Дан назывался как-то иначе. Итана не оставляло чувство, что книга буквально затянула его в свой мир – впрочем, в Бук-Холле попадались и не такие экземпляры. Вслед за котом он устремился...»

...так, так, стоп, стоп, я вообще-то сюда работать пришла, а не книжки читать, - то ли еще будет, когда кто-нибудь скончается в библиотеке... За какие улики еще можно уцепиться... окно... открываю окно, выглядываю в хаос улицы, ищу тело, распростертое на шоссе – нет, ничего нет. Да и вообще, окно было закрыто, не мог же он выпасть из окна и закрыть его изнутри... Ай да Смерть, великий сыщик, Шерлок Холмс нервно курит в сторонке... А кстати, вот, следы... смотрю на замызганный пол, а что, мыть полы уже вышло из моды? Правильно, тут же четыре квадратных метра, это же какой труд тряпку взять и помыть, это же надорваться можно, или он тоже дома не бывал, тоже зажигал свечи на бобре, или зажигал свечи бобром, или как оно там...

Кстати...

- А кем он работал?

- Он? Работал? Да он за комнату задолжал столько, что за эти деньги уже можно какое-нибудь островное государство купить... Он и не думал работать, с книгой своей возился, Байрон чертов нашелся...

- Недоброжелатели у него были?

- В реальной жизни не было вроде...

Меня неприятно коробит:

- А что, есть еще какая-то нереальная? Или это какой-то словесный оборот?

Смеется:

- Так интернет же...  

  Снова роюсь в планшете, чтобы показать, что я тоже знаю, что такое интернет, - комменты в фейсбуке закрыты, куча заявок в друзья, ни на одну не ответил, во всех сетях только его «Кармагия», на Амазоне, количество прочтений – ноль,   да, что-то не везло ему в жизни... Кстати...

А если... а если он сам...?

Одергиваю себя, нет, стоп, какая разница – сам, не сам, если я ищу тело, где, черт возьми, тело. Еще раз смотрю на свой компас – стрелка показывает сюда, на кровать, да ё-моё, где он тут, где? Ощупываю воздух, перетряхиваю видавший виды матрац, похоже, стирать постельное белье тоже вышло из моды.

- Его семья... его родители...

- В Манчестере, что ли, или в Глазго, или еще где... в каком-то промышленном городке... он от них съехал, чтобы писать не мешали... Он сам говорил, что вся его жизнь – это его книга...

- А-а-а, понимаю... найди работу, иди учиться... в комнате своей убери, коробки из-под пиццы выкинь...

- Вот-вот! – девушка кивает, - писатель великий, черт его дери... Шекспир долбанный... А с чего вы взяли, что он умер?

- Я знаю. И вообще, живой или мертвый, он должен быть... да хоть где-нибудь!

- Ой, из-звините, я на работу бежать должна...

- Да, да, конечно, это вы меня извините, что время у вас отнимаю...

Торопливо влезает в деловой костюм, бормочет, что надо худеть, парирую, что не надо ни в коем случае, вы   что, хотите быть, как я? Девушка смеется, а я вам завидую, вы-то в любой костюм влезете, и вообще в магазинах одежды все только на вас и сшито, будто людей на земле не осталось, одни смерти...

- А мы знаете, как сделаем, а вот мой акк, - она роется в планшете Итана, - вот, Аманда Нейроквант... Если что, пишите, постараюсь ответить... Ну всё, я побежала... так... ключи взяла, телефон взяла, дверь закрыла, воду... воду не закрыла, черт...

- Утюг, - осторожно подсказываю я.

- Спасибо, выключила... ну все, я побе...

Спохватываюсь:

- А кот?

- Какой кот? – оглядывается так, будто забыла взять с собой кота, - кот, кот... что кот?

- Вы сказали, у него был кот... Найти...

- Ага, черный такой...

- А где он?

- Послушайте, я правда не обязана за его котом следить! Итан то вообще уйдет, кота в общий коридор выпустит, то...

- ...А вы не помните, когда вы последний раз видели Итана... где был его кот?

- Наверное, играл на скрипке, чтобы писали рыбки. Или был во дворце королевы и видал мышку на ковре. Или что там еще делают коты...

Убегает по узкой лестнице, на ходу бормочет что-то по телефону, да, да, счас, счас, сию минуту буду...

Остаюсь наедине с пустой комнатой, еще раз открываю ящики, как будто надеюсь, что сейчас оттуда выпрыгнет Итан, ну или хотя бы кот. Обреченно поворачиваюсь к планшету, прокручиваю «Кармагию» до самого конца, стоп, а почему нет конца, тьфу, черт...

Ctrl+End...

А какого черта книга не кончается, или это я уже чего-то не понимаю...

Читаю вкладку, открытую на Амазоне, - «Итан почувствовал, как его спину буквально разрывают крылья, вырастающие за плечами, - Найти жалобно закричал, кажется, испытал то же самое, когда обзавелся парой мохнатых крыльев, - а дальше нужно было прыгнуть с вершины колокольни, и это прозошло удивительно легко, само собой, и...»

Черт.

Этого не было.

Провалиться мне этом месте, этого только что не было.

Вспоминаю, что я уже давным-давно в двадцать первом веке, и нечего падать в обморок от строчек, которые появляются сами собой, это мне не рукопись гусиным пером по бумаге...

А значит...

Аманда Нейроквант.

В сети.

Нет фразы – я не могу, есть фраза – я ленивая скотина...

Ну-ну...

Аманда, это смерть. Если вас не затруднит, скажите пожалуйста, кау узнать, кто взломал аккаунт Итана?

Прочитано.

...печатает...

«А что, его взломали»?

Похоже, что да, - кто-то пишет его книгу дальше и дальше...

Сейчас посмотрю... Нет.

Что нет?

Никаких следов взлома, это... это что-то необъяснимое...

Начинаю понимать. Нет, так не бывает. Просто. Не бывает. Это...

...он не умер.

А, ну хорошо, значит, вы зря прогулялись... :)))

И в то же время умер.

Да он же не кот Шредингера в самом-то деле!

Он ушел в свою книгу.

Да он оттуда и не вылезал!

Нет... он буквально ушел в книгу.

Это... это как?

Я не знаю. Я никогда такого не видела... хотя нет, постойте...

Старательно пытаюсь вытянуть из памяти какие-то полувоспоминания-полулегенды об авторах, днями и ночами писавших что-то по их мнению очень важное, а потом я вот так же заходила в кабинет огромного поместья, или в комнатенку под самой крышей, и компас вот так же показывал, что я должна забрать кого-то, но никого не было. И чем больше, тем дальше кажется, что этого не было, это всего лишь сон...

Но может ли смерть видеть сны?

Это что же получается... – Аманда настораживается, - вы теперь книгу заберете?

Зачем?

Ну как... Ведь если он в книге, значит, вы его должны забрать вместе с книгой?

Ну, я вообще-то книги не забираю...

Правда? Как жалко...

Почему... жалко?

Ну как, вы бы сколько сгоревших рукописей могли бы забрать куда-нибудь... в библиотеку мертвых книг...

Понимаю, что никогда об этом не задумывалась. Представляю себе какую-то другую смерть в виде пылающей обугленной книги, которая приходит за сгоревшими или стертыми текстами, а вместо закладки у неё часы на цепочке, а на обложке коса, и хорошие книги попадают... гхм...

...ладно, хватит, я должна мотаться по всему миру, а вместо этого рассиживаюсь здесь на полутора квадратных дюймов, где даже не размахнуться кошкой...

Так, стоп.

А вы... где работаете?

Ой, вы не поймете. Вы извините, просто никто не понимает, я сама толком не понимаю, что я делаю...

Киваю, много сейчас развелось таких работ, названия которых и не выговоришь...

Ну, если только примерно... Вы про квантовую механику что-нибудь...

...ничего.

А про электромагнитные поля мозга?

Тоже ничего.

А про мультивселенную?

Это с мультипликацией что-то связано?

Вздыхает:

Понятно.

Пытаюсь сложить... нет, не два и два, и не сложить, тут уместнее будет сказать – проинтегрировать корень из минус единицы, поделённый на ноль...

Позвольте спросить... это что-то вроде... силой мысли создавать параллельные миры?

Что-то вроде того.

И вы применили свои, так сказать, разработки... на Итане?

Да вы понимаете, что он сам бы этого хотел? Что у него здесь было? Долги размером больше чем бюджет какого-нибудь Никарагуа? Да он бы не сегодня-завтра вообще бы в палатке в какой-нибудь жил, в очереди за бесплатным супом, вот что! А там...

Что там?

Не знаю, не читала...   Но вся его жизнь явно была там...

Значит, вы его убили.

Так вызывайте полицию. Ну что вы? Вызывайте, скажите, что это я...

Да кто будет слушать смерть? И вообще, кто будет слушать смерть, которая рассказывает, как девушка-айтишница...

...да не айтишнца я...

...ну, непонятно, кто вы... как девушка-непонятно-кто перенесла писателя в его книгу?

Ладно, я сама сознаюсь, вы свидетелем будете?

Я не поняла, вы сильно в тюрьму хотите?

Нет, ну до тюрьмы не дойдет... но скандал будет изрядный...

Пытаюсь сложить опять же не два и два, а не пойми что, - не пойми что складывается в уже настолько неправдоподобную картину, что я даже не верю себе.

У вас ничего не получилось.

То есть?

Я не знаю, что вы там делали со своими квантами и мирами, только ничего у вас не получилось, вот что. И тут как нельзя кстати подвернулось это странное происшествие с книгой. Происшествие, которое вы решили повернуть в свою пользу и выдать за успех своих разработок...

Вам никто не поверит!

Что же... – поднимаюсь, отряхиваю полы плаща, - удачи... Хорошего... дня.

Смотрю на сороку за окном, кажется, одна сорока в этой стране предвещает смерть, хочу сказать птице, что она припозднилась – не говорю...