Автор Грэг

Антрацитовая ночь манит глубиной и непроницаемостью. Не могу оторвать взора от смотрящего вглубь меня иссиня-чёрного зрачка, идеально круглого, отполированного и гладкого словно зеркало.

Нуаровый аромат полон неразгаданных тайн, насыщен экзотикой полуденных стран и жаром сплетённых в любовном экстазе тел. Он будоражит и заставляет мои ноздри трепетать от предвкушения ни с чем несравнимого блаженства. Я пью эту сладкую ночь маленькими глотками, обжигаясь, и жмурюсь от удовольствия, как кошка. Я кофеманка, и ничего не могу с этим поделать. Крошечная круглая пенка в центре чашки похожа на бледную луну в чернильной бездне уснувшего озера.

Ночь и кофе. Кофе и ночь. Я обожаю то и другое. Бой старинных часов возвещает о полуночи, и я тихо выскальзываю на улицу.

Я знаю, что увижу его. Как всегда на скамейке в сквере. А увидит ли он меня?  Навряд ли. Скорее всего, скользнёт по мне невидящим взором и нервными пальцами коснётся струн гитары. Зачем я ему, если он любит музыку. Смешно ревновать к музыке, но я ревную. Ревную, бешусь и реву, только он никогда не увидит слёз на моих ресницах. В моих  глазах лишь тьма, презрительная и холодная, как  зима. Жаркая ночь осталась в тёплой комнате, пропитанной ароматом кофе и моими глупыми мечтаниями. Но я не хочу возвращаться в свой рай – крошечный, уютный, но одинокий… Одинокий рай – наверное, такое сравнение может возникнуть лишь в моих отравленных странными желаниями мозгах. Я злюсь, потому что хочу, чтобы он взглянул на меня, улыбнулся и сказал какую-нибудь глупость, наподобие: «Вам не холодно?».

 А чтобы я ответила? Я бы скромно опустила глаза:

«Да. Сегодня прохладно».

 А он будет смотреть на меня, и в его глазах будут сверкать звёзды…

Фу, как пошло, словно в дешёвой мелодраме.

Я прохожу мимо него уже третий раз, а он по-прежнему терзает струны. Глупец! Мужлан! Эгоист! Придурок! Я не хочу плакать, но чувствую предательскую влагу на щеках. Это просто ветер, холодный и колючий. Да кто он такой, чтобы я тратила на него время? Жалкий гитарист-неудачник, боящийся показать своё искусство людям. Прячущийся в пустынном парке и пьющий тёмное пиво! Ха! Тёмное пиво «Портер». И с этим ничтожеством я хотела познакомиться! Утончённая леди и жалкий плебей! Какая я дура! Разве могут быть вместе жаркая ночь и промозглое утро? Изысканность и примитив? Благородство и подлость? Ароматный кофе и зловонное пиво?

Угольное небо засыпает меня снежной крупой, ледяные дорожки на щеках обжигают и больно ранят кожу. Что я делаю здесь в такую стужу? Скорее назад в тёплое гнездышко, к дымящейся чашке кофе, насыщенного экзотикой полуденных стран и жаром эротических грез. К горячим мечтам о сказочном принце, к маленькому и одинокому раю.

Я бросаю на него прощальный презрительный взгляд и вдруг отчётливо слышу:

– Вам не холодно?

Я замираю, не в силах поверить своим ушам. Мои щёки пунцовеют и горят пламенем, а губы тихо шепчут:

– Да. Сегодня прохладно.

А он смотрит на меня с улыбкой, и в его глазах сверкают звезды.

Я отрываю голову от подушки и непонимающе озираюсь. Серый день подглядывает за мной сквозь неплотно прикрытые занавески. На столе стоит чашка остывшего кофе. И от него уже не пахнет нуаровым ароматом неразгаданных тайн и сочной пряностью экзотических стран. Я вспоминаю свой странный сон, грустно усмехаюсь и ловлю себя на остром желании выпить бутылочку тёмного пива «Портер».