На осколки разбилась бумага В этом сне, так похожем на бред, И валялись поникшие  флаги В серой пыли беспечных побед. В этом сне ядовито-тягучем Задыхались как рыбы слова, Черной плесенью низкие тучи, Черных мыслей полна голова. Среди шепота лунного эха Плыли  тени придуманных фраз, И на сцене, толпе на потеху Умирал переменчивый джаз. В этом царстве изломанных теней В пыльном сне, так похожем на бред, Бил я морды  хмельным привидениям, Скалил зубы насмешкам в ответ. Не ходил я по струнам безумья – Совершенству теней вопреки, Всё дразнил сатанинское  племя, Переделав молитвы в стихи. Я на утро был злой и довольный, В странном сне всю посуду побив. Вслед ворчала толпа недовольно И звучал позабытый мотив.