Разве хватит чернил, чтобы высказать всё, Что на сердце пьянящим дурманом? Пусть река старый плот через время несёт К океану безбрежных туманов. Есть такая игра – белый стих между строк, Тихий шёпот беззвучного крика. Есть такие слова – Ниагарский поток Над пустынями цвета индиго. На ладони твоей зайчик солнечный спит, Позабытым беспечным светилом. Пусть сквозь зыбкую мглу время-речка бежит, Лишь бы только чернил нам хватило.