Машина безвременья часть 7, заключительная

- То есть... мы своё уже оттянули, мы, все, опять проломимся во время, опять наступим на те же грабли, снова и снова... каждый из нас... и снова через сколько-то лет время выбросит нас, как старую износившуюся одежду, как ошибку, сколько бы у нас не было таких вторых-третьих-пятых-десятых шансов...

- И что вы предлагаете делать?

- А ничего. Мы уже что могли, сделали, нас помнят, все наши ошибки, промахи, все наши победы и поражения, наши триумфы... Это случится не сейчас, еще не сейчас, это все переплавится, перемелется, где-то там, - показывает в сторону будущего, - появится новый мир, в котором будет частичка каждого из нас...

Кто это говорит... каждый... каждый говорит это, каждый делает вид, что не тянет машину безвременья к своей реальности, а стоит, устало скрестив руки, - делает вид, чтобы остальные поверили, и тоже замерли, скрестив руки, - а на самом деле выворачивает невидимые рычаги того, во что превратилась машина безвременья, во что-то бесконечномерное, бесконечно проваливающееся в само себя  и одновременно выворачивающееся само на себя. Кто-то даже вспоминает слово – гиперкуб, только это что-то другое, как называется тысячемерный гиперкуб не в пространстве, а во времени, наверное, еще никак...

Негиперкуб не то раскалывается, не то окончательно проваливается в самого себя, кто-то, кажется, Серж, иронично фыркает, все, приехали – теперь действительно замирает, скрестив руки...

То, что еще можно было назвать реальностью, стремительно меркнет, тает, ускользает, все семеро неотвратимо теряют остатки человеческого обличья, те, кто только что был рядом, оказываются бесконечно далеко, разлетаются друг от друга отброшенными вариантами действительности. Джек Уинтер... уже нет никакого Джека Уинтера, есть маленькие одноэтажные городки в тумане осени, где на крыльце стоят тыквы с фонариками, - за сколько-то миллионов световых лет виднеется огромный город под куполом, не то за полярным кругом, не то где-то на Луне, где еще просвечивает призрачное лицо Зи-ни-дзына, он еще пытается что-то говорить, он проводил какие-то расчеты, что линия времени может быть не единственная, что могут быть и другие стрелы времени, и такая стрела времени может быть совсем рядом, и реальности встретятся с ней, обязательно встретятся, только это будет не одномерное, а многомерное время, и там хватит места для всех, для всех, мы там все устроимся, мы будем жить все вместе в одной реальности, под одной крышей... То, что было Джеком Уинтером слу... вернее, уже не слушает, воспринимает как-то иначе, и хочется слушать бесконечно, даже зная, что это неправда, что никаких расчетов он не делал, и все выдумывает, просто, чтобы не было страшно, и хочется слушать, слушать до бесконечности, и верить, верить, искать там на горизонте поток многомерного времени, или верить, что мы сделаем его своими руками, ну как антиматерию какую-нибудь или еще что, обязательно сделаем, даром, что у нас остались стремительно ускользающие доли секунды, вернее, уже и их не осталось, только вечное небытие того, чего уже нет, и странно, как то, чего уже нет, может вглядываться в пустоту, искать на горизонте многомерное время, которого тоже нет...