Очередной день без солнца. В бледном, растянувшемся над городом небе – ни облачка. Ветер притих, не перебирает опавшие листья. Тот, кто любит записывать свои мысли, любит осень – время, когда кажется, что кто-то стоит за спиной и нашёптывает, нашёптывает, хорошее, плохое, всякое разное...
        Каждый день осени не похож на предыдущий, каждый день пробуждает новые ощущения. И я живу этими мгновениями: радуюсь шелесту пылающей под солнцем листвы, впадаю в лёгкую меланхолию, когда моросит дождь, и, как завороженная, готова бродить среди завесы тумана, даже в сумраке, воображая, например, что силуэты людей и домов тонут в пучине. Осенью невообразимо тянет за город – полюбоваться озимыми полями, увидеть над ними, если повезёт, стаю перелётных птиц, надышаться травянистым, влажным от росы лесом, хотя и городские однотипные улицы осень насыщает звуками, красками, превращает в таинственные лабиринты с чернеющей вязью оголяющихся деревьев. Но долгие пасмурные дни без солнца лишают меня сил. Лишают мыслей. Заставляю себя черкнуть хоть парочку строк, пытаюсь докопаться, вытащить их из себя, но внутри стелется, как туман, только пустота. Мне не грустно и не тоскливо. Знаю, что настало время обратного отсчёта, которое дойдёт до нуля, а потом потечёт снова вперёд. Побросав все дела, которые можно было бросить, ступаю в позднюю осень, ни о чём не жалея, ни о чём не думая.