Муки творчества

Мне почему-то всегда трудно начинать писать... даже если есть готовая идея, вот например у меня сейчас есть в голове идея рассказа, полностью скомпанованная от начала до конца, но вот почему-то не могу себя заставить писать, слова не идут, хотя прекрасно знаю, стоит мне только начать, потом будет уже не остановиться, конечно можно заниматься самобичеванием, но оказывается эта проблема не только у меня, великие тоже мучались! Как-то не особый я поклонник Маяковского, но тут случайно наткнулась на его поэму "Облако в штанах" и что же я там читаю:

Я раньше думал —

книги делаются так:

пришел поэт,

легко разжал уста,

и сразу запел вдохновенный простак —

пожалуйста!

А оказывается —

прежде чем начнет петься,

долго ходят, размозолев от брожения,

и тихо барахтается в тине сердца

глупая вобла воображения.

Пока выкипячивают, рифмами пиликая,

из любвей и соловьев какое-то варево,

улица корчится безъязыкая —

ей нечем кричать и разговаривать.

Городов вавилонские башни,

возгордясь, возносим снова,

а бог

города на пашни

рушит,

мешая слово.

Не то, чтобы я ставила себя на одну планку с Маяковским, но приятно осознавать, что ты не одна такая, а то вот послушаешь иных авторов, как они строчат и строчат тысячами слов в день и думаешь, вот ведь я бездарность. А почитаешь Маяковского, и тешишь себя мыслью, может и не бездарность....