- А это еще что?

- Ч-ш-ш, не вздумай стрелять…

- Да не стреляю я…

- Вот и не стреляй…

Смотрю, ничего не вижу через заросли, - что-то огромное, массивное пробирается через лес, гулкими ударами впечатывает ноги в поросшую травой землю.

Хочется сбежать. Потому что никакая дробь не возьмет это, что бы там ни было.

Егорыч косится на меня:

- Вон он… там остановился…

- И чего делать будем?

- Пойдем, глянем.

- А стрелять… не будем?

- Чего стрелять, в таких не стреляют.

Иду за Егорычем, вынимаю смартфон, Егорыч недовольно качает головой.

- Не… не снимай.

- А что так? Застесняется он, что ли?

- Да нет… Не проявляются они…

Мне становится не по себе. Еще больше хочется бежать. Прочь из этого леса, куда глаза глядят, пропади оно всё, и Наташка пропади, кто ж знал, что батя у неё на охоте повернутый…

- Ну, вот… гляди…

Смотрю перед собой, не понимаю. Нет, конечно, мы тут изрядно по лесу плутали, я уже даже и не скажу, в какой стороне Омск, если есть вообще какой-то Омск. Но что мы к самому Лондону выйдем, этого как-то не ожидал.

Смотрю на громадину Биг Бена, почему-то увенчанного шляпой, Биг Бен таращится на меня совиными глазами-циферблатами. Поднимается Тауэрский мост, пропускает то ли круизный лайнер, то ли я не знаю, что.

- Нравится? – Егорыч прищуривается.

- Круто… Это… это как это?

- А вот это мы и выясним. Я еще вчера заметил, вот тоже как ты сейчас глазами квадратными смотрел, думаю, вроде и не пил сильно, а тут на тебе… хорош ты, Егорыч, к тебе завтра зять будущий придет, а у тебя тут горячка белая приключилась… Потом смотрю, не, не горячка, так оно и есть всё… Ну пойдем поближе…

Идем поближе, до меня доносятся шорохи машин, шум улиц, обрывки каких-то мелодий, из тумана появляется витрина, украшенная резными тыквами, чуть поодаль сверкают электрические снежинки на заснеженной аллее…

Не понимаю еще больше:

- А у них сейчас что? Зима, осень? Или это, - киваю на витрину, - убрать не успели?

- Ты смотри, смотри… ты…

Егорыч не договаривает, откуда-то из ниоткуда вырывается автобус, огромный, красный, многоэтажный, несется на меня, Егорыч хватает меня за руку, отходи-отходи-отходи…

…падаем в заросли, только сейчас чувствую мелкую дрожь.

- Чего, жив остался?

Еле выжимаю из себя:

- Ж-жив.

- Ты мне вот что скажи… ты что помнишь?

- Автобус помню, что… этажей пять было…

- А еще?

- Витрину с тыквами… аллею… фонари…

- Ты мне вот чего скажи, ты на аллее чего-нибудь заметил?

- Заметишь тут, когда…

Егорыч встряхивает меня:

- Заметил?

- М-м-м… карета там стояла… с лошадью… и человек там ярдом стоял… в цилиндре вроде бы…

- Ага… лошадь в цилиндре… то бишь, карета… то бишь… ну да. Ты мне вот что скажи… вот как думаешь, карета эта там была, чтобы людей развлекать, ну как бывает в Новый Год ослика там какого запрягут… или… или настоящая?

- Да откуда же я…

- Не знаешь? А ты мне скажи, там внизу асфальт был… или чего?

- Мостовая вроде… обледенелая…

- Вот оно что…

Егорыч не договаривает. Город в тумане поднимается с хрустом и скрежетом. Не сразу замечаю четыре высоченных дома – две старинные башни, два небоскреба – опираясь на которые, стоит город. Башни шевелятся, взад-вперед, взад-вперед, город уходит в туман, замирает у реки, наклоняет еще одну огромную башню, жадно пьет. Резкими размашистыми скачками исчезает в лесу.

Убираю смартфон.

- Фоткал-таки?

- А чего…

- Ну, посмотри, чего там вышло…

Смотрю. Ничего не вышло, легкий туман над рекой.

- Говорил тебе, не отображаются они…

Вспоминаю.

- Я еще, знаете, человека там заметил… в автобусе… в кепочке такой… с трубкой…

- С телефоном?

- Не, с такой… ему еще кто-то там втолковывал, что курить в автобусе нельзя…

Наташка сонно бормочет:

- Куда ты в такую рань?

- Да чего в рань, мне батя твой лёжку показать обещал…

- Какого, на хрен, Лёшку?

- Ну, где этот зверь лежит…

Наташка отворачивается, обиделась, ну и ладно, на обиженных воду возят. Странное дело, раньше бы сквозь землю провалился, если бы Наташку обидел, а тут ничего не чувствую, ничегошеньки…

Набрасываю куртку, выбираюсь в предрассветный туман, в котором виднеется силуэт Егорыча. Егорыч сегодня без ружья, значит, пойдем на этого… этого… Я тут за ним понаблюдал, смекнул…

Не выдерживаю:

- А это вообще кто?

- Лондон, кто.

- Так Лондон же… в Великобритании.

- Ну, это ненастоящий Лондон. Выдумал его кто-то.

- К-кто выдумал?

Человек какой-то, кто… Вообще фантазия что надо у него работала, похоже, писатель… Ты молодец, что мужика этого в автобусе заметил… с трубкой…

- И чего?

- А того.  Не узнал его?

Пытаюсь отшутиться:

- Шерлок Холмс, не иначе.

- Вот-вот, верно. Это человек какой-то придумал, что Шерлок Холмс из прошлого в наши дни перенесся… из книжки, что ли, выпал, не знаю. По городу ходит, удивляется, как ноут включить, не знает, утром разворачивает Таймс, - предпочитает старую добрую бумажную газету. Ну и преступления расследует, не без этого. У автора вроде еще Человек-Невидимка из книжки выпал, убил там кого-то… автор-то сам в Лондоне и не был никогда…

- А вы откуда знаете?

- А ты этот Лондон его видел? Сразу видно, не знает ни хрена… На какую улицу ни завернешь, отовсюду Биг Бен виден, и аббатство это… Вестминстерское… и мост Тауэрский туда же. В один переулок свернешь, там витрины с тыквами, тут же аллея заснеженная, тут же этот ихний день Леди по весне… ну когда бабы в дурацких шляпах с ведрами пива ходят, Шерлок Холмс за сердце хватается, Ватсон, если у меня когда-нибудь будет жена, я воспитаю её так, что она в жизни не пойдет на эту вакханалию… Видно, автор каких-то новостей про Лондон насмотрелся, да и написал… или не написал, так, в голове сочинил…

- А по лесу чего этот Лондон шарится?

- Да много их тут шарится. Автор подумал-подумал, забросил, вот и шарятся, неприкаянные. Но этот какой-то сильно мощный, как настоящий прямо…

- А автор его бросил?

- Да вот и странно даже, что бросил, вроде как дурень с писаной торбой с историей этой носился… - Ч-ш-ш…

Замираю. Смотрю, куда показывает Егорыч, вижу за деревьями очертания Лондона, который не Лондон.

- Я тут что заметил… он на этой полянке околачивается…

- Гнездо у него там? Или… - вспоминаю нужное слово, - лёжка?

- Да то-то и оно, что не бывает у них лёжек никаких. Вот я и думаю, чего он тут крутится…

- А мало ли… может, еще одну такую фантазию встретил, щенки у них там вывелись…

- Ну, мечтай, мечтай… давай посмотрим… что там…

Идем на поляну – город вздрагивает, подскакивает, отступает в заросли, поглядывает на нас, как бы мы не забрали то, что он охранял…

- Вот оно… смотри…

Смотрю. Вздрагиваю. Зачем-то проверяю пульс, хотя ясно-понятно, что этот истлевший скелет не может быть живым.

- Вон чего… автор умер, а фантазия его так и ходит…

- Отчего… умер?

- Я почем знаю… Бывает, в лес пошел, тут сердце и прихватило, и готов. Или спился, может…

- А это чего?

- Где чего?

- Вот… смотрите…

Поднимаю то, что сначала принял за камушек.

- Вот те на… - Егорыч вздрагивает, - пуля и есть…

- Убил его кто-то.

- Убил? Дело-то дрянь…

Осторожно говорю:

- В полицию надо.

- И чего полиция? Ну, протокол составит… хрен они искать будут, кто его грохнул…

- А если… - осторожно подхожу к Лондону, он вздрагивает, пятится от меня.

- Боится он тебя, чего ты…

- Чего боится, я ему ничего не сделаю.

- Откуда он знает, чего ты ему ничего не сделаешь…

- Приманить бы его чем-нибудь.

- Чем?

- Ну… - задумываюсь, - а чего они едят вообще?

- Да ничего они не едят, в том-то и дело.

Отступаю, понимаю, что чужая фантазия ко мне не пойдет.

- Ничего… пообвыкнет, - утешает меня Егорыч.

- Вон он там… смотри!

Наташка недовольно кривит губы:

- Ну что ты там углядел… пошли уже, не боись, папки нету, можешь из себя больше любителя охоты не строить…

- Да при чем здесь любитель охоты…

Бегу в темноту леса, где снова мелькнула башня Биг Бена, увенчанная шляпой. Сбавляю шаг, крадусь осторожно, вытягиваю руку, тц-тц-тц, на-на-на…

Лондон осторожно подходит ко мне, нюхает руку, вот черт, а мне и угостить его нечем. Не теряюсь, вынимаю смартфон, выискиваю свежие новости Лондона, призрачный город слизывает буквы, слова…

Осторожно вхожу в город, осторожно оглядываюсь, чтобы не попасть под автобус. Автобуса нет, ничего нет, город как будто расступается передо мной, тускнеет, меркнет.

Прохожу мимо витрины с тыквами, по заснеженной аллее, поеживаюсь от холодка, извозчик вежливо приподнимает цилиндр, не желаете ли кэб, сэр?

- Скажите, пожалуйста, вы не видели здесь человека в таком… кепи… с трубкой… с такой…

Ловлю себя на том, что говорю по-русски, какого черта я тут по-русски трещу, можно подумать, меня кто-то понимает. А нет, он и сам со мной по-русски говорил, ну конечно, Лондон-то ненастоящий…

- А-а, вон там, на набережной, - кэбмен вежливо приподнимает шляпу, - счастливого пути, сэр!

- Б-большое спасибо.

Спешу по набережной, которая все больше тает в лондонском тумане. Призрачный город меня боится, призрачный город меня не принимает, тает, рассеивается…

Устремляюсь к одинокой фигуре возле моста, смотрю на худого мужчину, сквозь которого просвечивают очертания деревьев.

- Вы знаете, что вашего хо… м-м-м… создателя убили?

- Он меркнет еще больше, наклоняет голову, похоже, услышал меня.

- Кто-то убил его… вы можете расследовать это дело?

Лондон окончательно тает в тумане, я не успеваю заметить, кивнул он мне или нет.

Оглядываюсь, пытаюсь вспомнить, что я делал, когда делал, куда шел…

А да.

Наташка.

Невеста моя.

Уже бывшая, потому что после такого она меня и знать не захочет.

Все-таки продираюсь через заросли, плохую дорожку я выбрал, как раз на ту полянку выберусь, где мертвец лежит…

Наталкиваюсь на Наташку, чего она тут делает, сидит на корточках перед трупом, перебирает какую-то хрень у него в карманах, что делаешь, еще подцепишь тут что-нибудь…

Говорю, сам пугаюсь своего голоса.

- Ты чего, еще заразу какую подцепишь…

Наташка смотрит на меня, глаза красные.

- Это Димка.

- Какой еще Димка?

- Какой-какой, обыкновенный… Он в сентябре пропал, еще в том году… Я думала, вот скотина такая, надоела я ему, видите ли… А он вон чего… у-мер…

Даже не успеваю приревновать, Наташка прижимается ко мне, всхлипывает, обнимаю, не знаю, что делать, ничегошеньки я про Наташку не знаю, она и не говорила, что когда-то какой-то Димка был…

- У-мер…

- Убили его.

- Чего?

- Убили, чего.

- Да ты чего…

- Ну…

- К-кто?

- Да черт его знает… Ну что ты на меня так смотришь, найдем мы убийцу, найдем… Главное, Лондон снова найти…

- К-какой Лондон?

Смотрит на меня, как на психа.

Вытягиваю вперед ладони.

- Счас, счас, объясню…