...поднимаюсь с берега на кораблёт, вернее, это уже не берег, но еще не кораблёт, переходное что-то, иду к тому, что про себя называю терминалом, протягиваю билет...

Мне протягивают глобус, какой-то странный глобус, на чем он держится, ни на чем, парит в пустоте. Человек за стойкой нетерпеливо крутит глобус,  вопросительно смотрит на меня, что он хочет, что ему нужно, черт меня дери...

...спохватываюсь.

Ну, конечно.

Откуда я родом.

Показываю страну, глобус как-то странно выворачивается, как будто на нем отображается не только пространство, но и время, какие-то временные слои. С трудом нахожу родной город, показываю.

Человек за стойкой кивает. Достает из нужной стопки листок, протягивает мне, читаю.

«Уважаемый гость, вынуждены сообщить вам, что ваш кораблёт еще не построен, его еще нет. Он будет создан только через двести пятьдесят лет. Поэтому вам придется подождать...»

Не понимаю, где я должен ждать, и как я вообще могу ждать кораблёт, до которого я не доживу, - впасть в анабиоз, или в следующей жизни родиться в нужное время, или... мне ничего не объясняют, нетерпеливо машут, дальше, дальше, ступайте, не задерживайте движение, иду за всеми, понять бы еще, куда они все идут, если кораблёта еще нет. Нет, поднимаемся на что-то непонятное, идем куда-то в никуда, голос по радио объявляет, что уважаемые пассажиры, море, по которому должен плыть кораблёт, пересохло еще в меловом периоде, так что извините, ничего не получится, но деньги вам все равно не вернут, если вы платили какие-то деньги, а кому мы вообще платили, спрашиваю я себя, и кто вообще что платил?

Сжимаю зубы, черт, черт, черт, так я никогда вообще отсюда не уеду, не уплыву, не улечу, а надо поторопиться, уехать, уплыть, улететь от... от... вспомнить бы еще, от чего, от чего-то же я торопился сюда, но от чего же? Напрягаю память, пытаюсь выжать из неё хоть что-нибудь – не могу, не помню...

- Вы... вы кто? – человек в форме сурово смотрит на меня, холодеет спина, как будто я что-то нарушил...

- Я... э... – спохватываюсь, понимаю, что не помню, кто я... нет, даже не так – помню, что я никто.

- Ну как это так, вы же должны быть кем-то?

- Так у меня... – хлопаю себя по карманам, - даже документов нет...

- Да я вас не про документы спрашиваю, а вы – кто? Документы-то я вам выдам, вы скажите, на кого...

- Ну, я... вот... э-э-э... Банковский служащий... – говорю, тут же мысленно хлопаю себя по лбу, мог бы что-нибудь поинтереснее про себя придумать, например, архите... не, сложновато, или летчик... не, не потяну, вот и хочется чего-нибудь такого, эдакого, чтобы обзавидовались все, охали, ахали, и боязно, самолет на полярные льдины сажать, это не кредиты оформлять...

- А на самом деле вы кто?

Пол под ногами делает сальто.

- Так я не знаю...

- Ну, сейчас, сейчас, подберем вам что-то... вот... вы будете властителем Полнолунии. В бегах. Если вас разоблачат, вас схватят и казнят в ту же минуту...

- А... что я...

Он снова делает мне знак, проходите, проходите, не задерживайтесь, тут кроме вас вон, сколько еще вот таких, не знающих, кто они...

(продолжение следует)