На осколки разбилась бумага
В этом сне, так похожем на бред,
И валялись поникшие  флаги
В серой пыли беспечных побед.

В этом сне ядовито-тягучем
Задыхались как рыбы слова,
Черной плесенью низкие тучи,
Черных мыслей полна голова.

Среди шепота лунного эха
Плыли  тени придуманных фраз,
И на сцене, толпе на потеху
Умирал переменчивый джаз.

В этом царстве изломанных теней
В пыльном сне, так похожем на бред,
Бил я морды  хмельным привидениям,
Скалил зубы насмешкам в ответ.

Не ходил я по струнам безумья –
Совершенству теней вопреки,
Всё дразнил сатанинское  племя,
Переделав молитвы в стихи.

Я на утро был злой и довольный,
В странном сне всю посуду побив.
Вслед ворчала толпа недовольно
И звучал позабытый мотив.