Нахлобучило

Это отрывок из, может быть, будущей книги: «Про мужей и жен», а может, и нет…  

Просто вдруг вспомнилось, навалилось. Не только дебильное начальство попило мне литры и литры крови, там еще и мужья постарались. Вполне виновата сама. Вполне то, вполне се.

Но главная моя вина, я полностью растворяюсь в мужчине… Сажаю его любимого себе на загривок и везу. Сначала весело и вприпрыжку, потом уже не так резво, а потом пытаюсь скинуть.

А он-то, муж, уже привык! Он не виноват! Он не поймет, а в чем собственно дело? Почему так? А я просто устала…

А что это я устала? Вообще мужчины очень странно  смотрят на наши женские обязанности по дому.

Мне вот интересно, кто нас обязал? Где этот договор, в котором прописано, что мужчина должен зарабатывать деньги, тусить с друзьями, а домой приходить на все готовенькое?

Хорошо, я бы еще заткнула свою варежку, если бы этот мужчина обеспечивал меня нормально.

Чтобы я не слышала этого вечного; «Денег нету-у-у-у-у».

Чтобы я не выкраивала себе из своей ЗП на трусы, лифчики и крема.

Уточняю: на дешевые трусы и лифчики! Я же тоже покупаю продукты, хотя ем как мышь… То нельзя, это тоже… Каши да супы…

Я покупаю всю эту дребедень, для поддержания чистоты в доме. Гели и порошки для стирки, хрень эту для зеркал и окон, тряпочки, хуяпочки… и так далее…

Да подумаешь, все окна в частном доме перемыла, это же минут десять на все про все!

Вот эту хрень про десять минут я уже слышала на своей работе!

Подумаешь, полы отпидорила на 70кв м плюс цокольный этаж. Тоже минут десять, не больше!

А я тоже хочу прийти с работы, завалиться на диван и чтобы предо мной метали харчи! Во!

Ладно, проехали…

Сегодня почему-то вспомнился тот черный день, когда я хоронила папу.

Самое страшное, то, которое еще не воспринималось ни душой, ни сердцем, ни разумом, уже осталось позади. Зять развозил нас с поминального обеда. И вдруг моему мужу моча в голову ударила. Хорошо, что мама этого бреда не слышала…

- Кормим этих толстосумов! –  ни с того, ни с сего, начал возмущаться он.

- Ты о чем? – устало спросила я.

- Надо было сами похоронить, а не в ритуальную службу обращаться! – муж просто пылал гневом.

Дочка и зять только покосились на меня с передних сидений. В их глазах было столько сочувствия… и столько же недоумения…

- Как это, похоронить самим? – несмотря на ужасное состояние, я начала потихоньку закипать.

- Не нанимать ритуальную газель, и все прочее! – ноздри породистого мужниного носа раздувались как кузнечные меха, а глаза горели жаждой справедливости.

- Как ты себе это представляешь? Папино тело тут же забрал себе наш волгоградский «Ритуал».

Нам надо было прийти и устроить борьбу за тело? Потом самим выпилить гроб и закопать где-нибудь в овраге?  Кто бы нас на кладбище-то пустил? Или ты думаешь, там приходят и закапывают, кто кого хочет? Так, что ли?

- Ну-у-у-у… Но можно было газель не заказывать?

- А как гроб везти до Селезневки? На велосипедах? – заорала я, зная, что мой муж ярый сторонник этих самых велосипедов и ненавидит машины всей душой.

Но подозреваю, тут дело совсем в другом. У него просто нет машины, это раз. А два, когда-то она у него была, но очень быстро сплыла. Почему? Да потому что человек не приспособлен водить транспорт. Все время попадает в разные глупые ДТП по своей вине…

Вот велосипед ему вести, самое то! А велосипедистам, как известно, очень мешают машины! Вот отсюда вся эта нелюбовь к автомобилям…

Я думала, после моей тирады, муж поймет, что очень неправ, и заткнется. Так нет же! Неймется ему! Про любимые велосипеды напомнили.

- Да, на велосипедах! – отвечает он вполне серьезно и торжествующе. – И тогда мы бы не ехали с такими скучными лицами, как сегодня.

Лица ему наши не понравились…ну надо же…  

- Как? – я чувствовала, еще пять минут такого идиотского разговора, и мое сознание попросту отключится. – Как ты себе это представляешь? Ты мою маму посадил бы на велик? Ты видел, в каком она состоянии? А ты знаешь, сколько ей лет? Семьдесят! И у нее больное сердце! А мое состояние ты видишь? Какой велосипед? А гроб мы бы на тележку погрузили и за собой волокли до самой Селезневки?  С улицы Елесеева и до Селезневки и с веселыми лицами? Ты в своем уме?

До сих пор не знаю, зачем я так подробно описывала мужу эту гротескную картину…

В надежде, что до него дойдет? Напрасно.

- Да, да! – воодушевился он еще больше. – И было бы здорово!

Здорово? Да сама ситуация и сегодняшнее события автоматически исключают это слово.

- Значит, так, - вдохновенно продолжает муж. – Я составлю завещание, чтобы меня похоронили именно так! На велосипедах!

Вот тут меня нахлобучила вполне нормальная мысль: «А не поискать ли у него желтую справку?»

- Значит, так! – в тон ему ответила я. – Если такое завещание будет, то просто прикопаем тебя в огороде и все дела. Никто и никуда на велосипедах тебя не повезет! Да и еще, все твои велики, количеством штук этак в  надцать, скину тебе в могилу! Лежи там и радуйся!

Грубо, да? Но возымело действие. Замолчал… А через полгода подал на развод.

Блин… Не захотел быть захороненным в огороде, вместе со своими великами…

Вот дурак…