Генерал смотрит на меня. Холодно. Насмешливо. Я уже знаю, что это генерал, хоть он и не говорил мне, тут нечего говорить, тут достаточно чувствовать…

- Так что же вас привело сюда? – спрашивает генерал. Спрашивает холодно. Насмешливо. Он знает что-то, о чем я не догадываюсь, - вы пришли сюда… привели свой народ… зачем?

Откашливаюсь:

- Здесь… здесь нет войны?

- Вот вы какой проницательный… Еще не были в нашей реальности, а уже все знаете…

- Ну… книжки про вас читал…

В бескровном лице генерала первый раз появляется какое-то подобие интереса:

- Надо же как… расшифровывали?

- Ну, не зря же на лингвистике учился…

- Ну и что же вы там… начитали?

Снова холодная насмешка.

Снаряд разрывается где-то совсем близко.

- …что у вас не бывает войны… в вашей реальности…

- Что, прямо так и написано было, не бывает войны?

- Ну, не так… понимаете… ни в одной из книг не упоминалось слово «война». Этого слова у вас…

- …не существует, - кивает генерал, - я узнал его от вас…

- …но…

- …хотите знать, почему?

- М-м-м-м… табу на слово?

- Мимо, уважаемый, мимо…

- Тогда… не… не знаю. Не могу знать…

- А ведь все очень просто… Уважаемый… когда вокруг чего-то слишком много… оно становится обыденностью… его перестают замечать… для него не нужно слова…

- Хотите сказать, война здесь была…

- …всегда.

Первый раз вижу во взгляде генерала что-то кроме насмешки, надежду какую-то. Он ждет, что я расскажу ему про свой мир, мир, в котором иногда – иногда – бывает мир….

…не успеваю, вселенная раскалывается на куски, разнесенная взрывом…