Sawyer · Библиотека

Мой самый, прямо САМЫЙ, первый рассказ)

«Нет, молодой человек, - прохрипел бродяга, - это тебе надо!» Он ловко высвободился от натиска мужчины, что Делакруа даже поразился силе немощного на вид старика. Костлявой рукой из-под полы драного плаща он достал какой-то предмет. И, когда на него упал свет, Поль чуть не лишился чувств. Это была она — ее скрипка. Сомнения быть не могло, что это именно тот инструмент. Ведь мужчина помнил каждую царапинку, каждую зазубрину на скрипке своей возлюбленной — на скрипке, которую положили рядом с Софи в гроб...

Персефона поднялась и еще раз хотела обойти ночной цветущий луг, как неподалеку в зарослях услышала чье-то дыхание. Сначала она насторожилась, решив, что кто-то подглядывает за ней, но ничто не могло надолго смутить супругу самого страшного бога, единственного, которому не строили храмы, а в жертву приносили людей.

Прекрасная богиня, которую ласкали цветы, превратилась в эринию, готовую растерзать наглеца...

Прошло шестнадцать лет, и я впервые с того времени стою у могильной плиты с той же самой фотографией маленькой девочки. В тот раз она была для меня только именем, выгравированным на табличке памятника, а сейчас – увядшим цветочком, который некогда украшал мою серую жизнь.


Рассказ впервые публикуется в Сети!