- Спрячьте меня… пожалуйста!

Щёлкаю шокером, понимаю, что шокер разряжен, вот так, ни раньше, ни позже… или нет, не разряжен, что я хотел, зима на улице, русским по белому написано, шокер зимой не работает…

Он снова цепляется в моё плечо. Не шокер. Он. Седые волосы из-под капюшона, глубоко посаженные глаза.

Отчаянно вспоминаю какие-то правила самообороны, заломать-завалить-зашибить противника, вот Туева так же в школе заваливал, училка ка-а-ак выскочит, ка-а-ак гаркнет, а-а-а-аа, щас родителей в школуу—у-у-у-уу-у-у!

- Пожалуйста… спрячьте…

До меня начинает доходить. Спрятать. Да не как-нибудь, а пожалуйста.

- Спрячьте… за мной гонятся…

- А чего вы натворили?

- Ничего… ничего.

- Если бы ничего, за вами бы не гонялись.

- Я… преступление раскрыл.

Меня передергивает. Так, только этого мне еще не хватало, уже представляю себе погоню с перестрелками и машинами, летящими с моста, м-д-а-а, свидетелей преступники не жалуют…

Что я делаю, что делаю… распахиваю дверцу своего жигулишки:

- Садитесь.

- Спасибо… спасибо огромное…

Жму на газ.

- День добрый, полковник Игнатенко, документы ваши.

Смотрю на гаишника, или кто они сейчас там, ещё надеюсь, что просто проехал на красный, что человек в форме и знать не знает про моего спасенного…

- П-пожалуйста.

- Вы человека в капюшоне здесь не видели?

- Ой, да если я начну всех человеков разглядывать, я вообще домой не доеду.

- Разрешите машину вашу взглянуть.

Обреченно киваю:

- Глядите.

Смотрю сам в глубину машины, вздрагиваю, это что-то новенькое, это что, это почему, это как…

Пустое сиденье.

Книга, завернутая в газету.

Человек в форме открывает багажник, оглядывает нехитрый скарб.

- Проезжайте.

Жму на газ, обледенелая дорога скользит, вырывается из-под колес, врешь, не уйдешь…

Чувствую, как гора падает с плеч.

Он ушел. Неважно, куда, но ушел.

Он.

Кто он.

Не знаю.

Город показывается за поворотом, ощеривается высотками.

- Спасибо огромное.

Вздрагиваю. Не ожидал услышать голос за спиной, не ожидал…

Оборачиваюсь.

Вот он сидит, откинул капюшон, глаза сверкают.

- Я ваш должник…

- А вы, вообще, кто?

Разливаю коньяк, вытаскиваю на стол нехитрую снедь, спрашиваю:

- А вы вообще кто?

- Я детектив.

- Частный?

- Да нет, вы не поняли…

Что-то происходит, он исчезает. На стуле передо мной опять лежит книга, завернутая в газету.

Вздрагиваю, когда мой гость снова появляется на стуле.

- Вы…

- Я детектив.

Хлопаю себя по лбу. Понимаю.

- И за что вас? Заговор какой мировой разоблачили?

- Нет. Тут другое… понимаете, детективы все по какой схеме сделаны?

- М-м-м…

- Ну вот, пролог, там в прологе убивают кого-то. Потом глава первая, дом детектива, сидит детектив, разводит розы, играет на виолончели… К нему приходит посетитель, говорит – случилось убийство. Детектив едет на место преступления. Расследует. Полиция ему мешает. Тут побочная какая-нибудь ветка сюжета… детектив делает вид, что сдается… Потом кульминация, злодей чуть не убивает детектива, но гибнет сам. Детектив рассказывает, как раскрыл дело. Занавес.

- Да?

- Вот. А я неправильный. Перемешанный, понимаете?

- Ну, так даже интереснее.

- Вот, вы понимаете, что так интереснее. А они не понимают.

- Они?

- Да… они, - делает какой-то неопределенный жест, я так и не понимаю, кто они.

Подхожу к двери, достаю ключ – кто-то перехватывает мою руку.

- Вечер добрый.

- Вам… чего?

- Вы детектива прятали?

- Какого детектива?

- Хороши придуриваться, всё про вас уже знаем. Открывайте.

Бормочу что-то про неприкосновенность частной жизни, натыкаюсь на полицейские корочки.

Открываю.

Люди в форме проходят в комнаты, я первый вижу листок бумаги на столе, - я уехал, я в безопасности, спасибо за помощь, и всё такое.

- Так значит… помогли ему бежать…

Вспыхиваю:

- И что, он преступник какой?

- Как вам сказать… вы знаете, кто его автор?

- М-м-м… он мне не сказал.

- А правильно, автора-то у него нет.

- К-как нет?

- Так нет…

- Откуда же он тогда?

- Откуда… ниоткуда. Знаете, сколько произведений в мире? Море. Океан. Вот в этом океане само собой что-то зарождается… Что вы на меня так смотрите, не верите?

- Отчего же, я уже всему верю.

- Ну вот, он и появился.

- А что, нельзя было, что ли, появляться?

- Да нет… обычно детективы ведь как пишутся…

- …он мне говорил, да, он по-другому написан.

- Он вам не говорил, КАК он написан?

- М-м-м…

- А я вам скажу. У него сначала детектив раскрывает убийство, а потом только это самое убийство происходит. Понимаете?

- И из-за этого вы его…

- …а это вся система литературная псу под хвост пойдет. Откроете вы книгу, а там чистые страницы. Или еще что похуже…

Вежливо соглашаюсь:

- Да, плохо без литературы будет.

- Да как вы не понимаете, литература, она что, сама по себе живет? Вы хоть понимаете, что в мире все связано, и тонкие миры, и толстые миры, и всякие?

Догадываюсь:

- Хотите сказать… нашему тоже кранты?

- Вот именно. Ну, вы вообще молодец, благодарность вам от нас ото всех, как-никак мир погубили…

Спохватываюсь:

- Стойте, стойте, никого я не погубил… вы смотрите, а может быть такое, что он предвидел преступление, людей предупредил, беду предотвратил?

- М-м-м… а ведь вы правы. Пойдемте. Скорее.

Меня передергивает:

- К-куда?

- Сейчас. Скажете им. Что так тоже можно.

- К-кому?

Мне ничего не объясняют, меня хватают, ведут в машину, шофер гонит куда-то, гонит во весь дух, скорее, скорее, может, еще успеем сказать им… кому им… не знаю…