Сон с продолжением
Таких кошмаров мне еще не снилось... сегодня ночью... Землю захватывают растения, похожие на кровеносные сосуды, которые ловят людей и высасывают из них кровь. Спасения нет, человечество пытается отправить корабль-ковчег на Луну, во сне еще поясняют – потому что люди в этой реальности романтики и пишут стихи. Во сне не то фильм, не то реальность, не то со мной, не то без меня, парень и девушка пытаются добраться до ковчега, девушка погибает, я подглядываю в концовку фильма, понимаю, что парень погибнет тоже, и я не хзочу это смотреть. Пытаюсь сама добраться до ковчега, но на пути уже заросли этих растений – но тут появляются люди, уводят меня в какую-то общину с защитным куполом от растений. Кажется, что все хорошо, но тут я вижу, что купол уже не работает, а растения выпускают что-то, превращающее людей в живых кровожадных мертвецов. И человек рядом со мной вырывает свое сердце и начинает его жрать. Остальные медленно отходим от него, потому что убегать от зомби нельзя, если они увидят, что мы узнали, что они зомби, они нас сожрут. Прячемся где-то в общественном туалете на сто персон, я пытаюсь понять, кто люди, а кто зомби, осторожно говорю, надо нам всем сматываться отсюда. И две девушки рядом со мной обсуждают что-то, часто повторяя – это вкусненько. Сначала осмысленно, потом все более безумно. Понимаю, что они заражены, надо отсюда уходить, да все уже заражены. Вспоминаю, что я же во сне умею становиться невидимой, и вообще неощутимой, чтобы меня ни с собаками по запаху не нашли, ни по тепловизорам, никак. Становлюсь невидимой, пытаюсь выбраться из здания, но его уже заблокировали военные, чтобы зомбей не выпускать. И я на лестнице с толпой зараженных, уже кто-то кладет руку на перила, касается моей руки, понимаю, что меня сейчас вычислят. Вылезаю в открытое окно, по карнизам спускаюсь до первого этажа, там оказывается невысоко, можно спрыгнуть. И бежать из города туда, где есть люди. Еще удивляюсь, - я знаю, что бежать надо в конец улицы Богдана Хмельницкого, но там как раз ни одно окно не освещено, где ж там люди...
И продолжение сна... мир весь рушится в бездну, осталось три многоэтажки, выжившие люди должны как-то в них разместиться, прибывают новые выжившие, с пеной у рта доказывают, что достойны остаться здесь. Администрация просит жильцов выкинуть лишнюю мебель, чтобы все уместились. Вхожу в непривычно пустую квартиру, там уже дальше куча широких кроватей, нам всем спать...
Но как все было до черта реалистично...
Жаль, вот, что ты не можешь реалистичный рассказ такой написать. Было бы круто и интересно.
Просто бегать от зомби неинтересно…
Их учили, мол, в литературе должна быть, мол, мораль. Англоязычные критики делят композиционно историю на три акта. В редакциях не принимают роман, если там ГГ не прошел арку развития. По мне, формализм в литературе — от лукавого. Если рассказ завернуть так, чтобы читатель вместе с тобой смотреть не хотел, как парень погибнет, то читатель не будет допытываться где мораль, он будет просто по-человечески сопереживать, проявляя свои моральные качества. А если он продолжает допытываться, значит, сам думать не хочет, а ждет, когда ему формулу дадут, как по жизни жить — так получается?
Вот лично мне чего-то не хватило бы.
Поэтому не могу писать ничего против войн и против противников прогресса, потому что для меня тут все 100% очевидно… Что поделать, воспитана советскими плакатами против войны и за прогресс (что у СССР тоже были вторжения в другие страны, я в курсе).
И какие могут быть дискуссии за/против войн, не представляю.
Это я пример только привожу. Сегодня в очереди наглая сильная бабка вперед меня пролезла, вся очередь только глаза закатывала, ну ладно, я подождала, мне не жалко, пятиминутное дело, но рисковала опоздать на автобус и ждать потом полчаса на ветру. А в зомби-апокалипсисе бы такая шустрая бабка по головам бы перла.
А я устроила выволочку уборщице, что та подхватила мои упавшие ножницы и сунула себе в карман. Еще и врала, что их не видела, пришлось ей в карман лезть и спрашивать, а это что. Так и не понимаю, что это было… Или у человека установка, что «все вокруг советское, все вокруг мое»…
Повезло тебе, что отвоевала.